violent

туристы, рассматривающие на развернутых картах

названия незнакомого города, Old Port of Montréal français,

старые двухэтажные дома вперемешку со стеклянными билдингами

даунтауна, узкая скрипучая лестница на второй этаж квартиры-

бара, проститутки с силиконовыми грудями, и уличный дилер, со

сбегающими из под бейсболки ручейками крови, -- What a fuck?

Sellin' shit as a real thing, yo?, выкинутый наконец в гарбич,

уже не поддающийся чистке карпет, некогда светло-бежевый, ледяная

бутылка воды купленная в метро, и гипноз улиц и людей, когда я

смотрю на весь этот калейдоскоп в окно машины, -- Igorovsky, are

you here?, одиночество и радость, любовь и отчаянье, и такое теплое,

такое драгоценное и неповторимое "Мальчик, я тебя люблю"...

s.is.violent

Третий.

А потом он сказал что это имя его преследует.
Что оно сделало из него что он есть. Оно и следует следом.
По кусочкам собранное - разлетелось вдребезги. Снова.Это третий пост. И это был третий раз.
Алилуя англия, и повернулся и ушёл.
Что с ним происходит, кто нить знает?

№2

возьмите только что постиранное белье: простыни, наволочки etc.
два, или лучше три пледа.
две подушки.
можно добавить пару больших полотенец, тоже свежих, только что
выстиранных.

разбросайте по кровати\дивану в непроизвольном порядке.

а теперь попробуйте так поспать, -- когда подушка у тебя в ногах, голова
лежит на скомканном пледе, а укрываешься ты чем попадеться, в зависимости
от того, жарко тебе сейчас, или холодно.

a'la bohemian. i fucking loved this...))))))

by psy*envy

#1

Мне доверяли забрать из садика брата, доверяли разрешать спор. Никто и никогда не доверял мне того что доверил мне этот человек. Продолжить идею, продолжить дневник.
Что-то произошло в его жизни что поменяло его на 180, а может и стёрло его личность, не важно что это было, не важно что из этого произойдёт.

Теперь тут я.

Не важно как меня зовут. Не важно кто я. Теперь это моё поле боя.
Как и его, меня не интересует чужая критика - кто хочет - тот скажет. Кто промолчит - пусть молчит дальше, его мнение тут не интересно. Обижаться не стоит - вы тоже не делите свою жизнь с другими, так вот - тут была его жизнь.

Теперь тут моя.

Писать о себе, от первого лица - дело обычное, привычное и нудное. Куда веселее смотреть на человека, видеть его каждый день, но не знать его.
Вот он идёт по улице, вот он заходит в магазин, а вот ты пишешь в его дневник. Возможно о нём, а возможно о том как замечательно ты выцарапал у себя на руке какую нибудь дебильную надпись а потом залил перекисью чтобы красиво вздулось и остался прекрасный шрам. Все помнят Бойцовский клуб? А что нашёл в себе тот crazy spirit чтобы воплотить его в жизнь?
Работа, квартира, отдых на багамах\турции\болгарии\италии and the rest parts of this fucked up world where people go to spend a lot of their useless cash, just to feel different, всё это пришло и ушло. Ты сам тот же, для самого себя - ты один и тот же.

Freak out, wake up.
And smell the fcuking sunshine.
Shining in your face when you least expect it.

мне стало не всё равно.

Что то очень очень сильно изменилось за эти два дня.
Это весьма серьёзно, и довольно волнительно.
Это не описать словами, это не включить в плеере.
Это просто есть.

Это последний пост этого дневника.

Мне плевать.

Fin.